* * *
Рубли зажав бумажные
Старушка у стены.
Глаза старушки влажные:
Подайте, мол, сынки…
Подайте старой, доченьки…
Ох, ноги! Нету моченьки.
Стоять несладко здесь,
Но что-то надо есть.
Идёт народ, есть всякие,
А кто и подаёт…
Народ наш не собака, ведь, -
Отзывчивый народ.
* * *
Она не бьёт, она не душит,
Она как будто в стороне,
И вопли не бросает в уши,
Но очень неуютно мне:
Как будто обманул нарочно,
Как будто долг не возвратил,
Чужое взял, отнял, просрочил,
Сел в электричку, укатил.
Она в истерике не бьётся,
Не давит, как огромный груз…
Так кто она? И как зовётся?
Зовётся очень просто – грусть.
* * *
Продайте мне немного лета,
Чтоб стружки солнца – на скамейке,
Чтоб на траве цветные ленты,
Чтоб на воде блестели змейки,
Чтоб в небе – белые барашки,
Чтобы улыбки – по дорожке,
Чтоб землянику есть из чашки,
Ключа пить спелость из ладошки,
Чтобы с мольбертом шёл художник,
Который с ребятнёю дружен…
Но лета нет, есть серый дождик,
И скучные рябые лужи.
* * *
Ветер стремится к победе.
Ветер ломает заборы,
Волны швыряет на берег,
Нету другой заботы.
Ветер не знает грешный -
Речка будет зеркальный,
Что тишину согреет
Солнце своими лучами.
Всё, что он делал – напрасно.
Листья напрасно рвал, ветки.
Глупый ты, глупый, право,
Вдаль устремлённый ветер.
* * *
Хотел я отличиться –
Плыть по большой реке,
Но… выскользнула птица,
Лишь пёрышко в руке…
Перевернулась лодка
На стрежени почти,
И ноги как колодки,
И руки как сучки.
Любого, кто измучится,
Охватывает дрожь…
Да, очень много хочется,
Но, что дано берёшь.
* * *
Век золотой не холил черни,
Как мог её стихами сек.
Теперь не золотой вечерний,
Поэзии подкрался век.
А чернь ни в чём не виновата
Коль поглядеть со стороны,
И лиры звон, и скрежет мата
Ей одинаково равны.
Она свои фигуры чертит,
Она про свой лепечет грош.
Поэт! Ну чем ты лучше черни?
Водораздела не найдёшь.
* * *
Местами мы Шекспира более,
Местами Гёте ты масштабнее;
Но также корчимся от боли мы,
Как сторожа простые штатные.
При жизни мы такие смелые,
При жизни тянемся в великие.
А в землю вклиненные гении
Лежим, о славе не чирикаем.
* * *
Город мёртвых – кресты и оградки,
Тел уставших последний приют.
Тут бытуют иные порядки,
Для веселия здесь не снуют.
Город мёртвых – веселие какое?
Бюрократ, демократ, Демокрит -
Плоть свою навек упокоит,
И никто смерть не перехитрит.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Проповеди : Чтобы посрамить "мудрецов"... - Сергей Сгибнев Представить данное размышление вниманию читателей сайта меня побудили отклики некоторых оппонентов на проповедь \"Где мудрец, где книжник?\" По всему видно, что это люди неверующие, но как говорил
Апостол Павел - \"... проповедуй слово, настой во время и не во время, обличай, запрещай, увещевай со всяким долготерпением и назиданием. Ибо будет время, когда здравого учения принимать не будут, но
по своим прихотям будут избирать себе учителей, которые льстили бы слуху\" (2Тим.4:2,3). Следуя этому совету, по сути являющемуся поручением для всех верующих, постараюсь внести некоторую ясность в
рассматриваемый вопрос. Что до меня, то возражения моих оппонентов явились для меня благословением, поскольку Иисус заранее предостерегал нас: \"Если мир вас ненавидит, знайте, что Меня прежде вас возненавидел. Если бы вы были от мира, то мир любил бы свое; а как вы не от мира, но Я избрал вас от мира, потому ненавидит вас мир\" (Иоан.15:18,19). А потому - слава Господу нашему!